Автор: Ан Кайнд





Обжигают морозы, пью их, креплёные, будто вино,

Красное терпкое, раньше мне было по нраву оно.

Каждый январь, как помню, в стеклянной бутылке зима

Странным пьянящим чувством манила к себе, звала.



Застывшие вновь ресницы, поднявшись, пронзают флёр

Воздуха плотного, в битве рождая мой ясный взор.

Куда я смотрю? Не знаю. Белее здесь царства нет,

И в нем, словно Кай утопаю, без Герды теряя свет.



Но разве мой дом - не север, разве не ведьма-зима,

Как йети, меня породила и пасынком вдруг нарекла?

И тёмной суровой ночью, никто не входил в мой дом,

Под сердце ледышку вонзая, как будто осиновый кол?



То было, признаюсь честно, во мраке скрипучих дорог,

Покинутый кем-то где-то, бастард, выживал, как мог.

Казалось, сбежал, оттаял, и кровь, словно лава, текла,

Но ведьма-зима отыскала, и вновь под свой кров приняла...



10.01.16