Автор: Галина Ульшина





Мой дом – вместилище вещей…

Я чувствую себя улиткой,

и липкой паутинной ниткой

я связана с кастрюлей щей.

Светильник маслом не налит

извечной «девой неразумной»

и в доме суетно и сумно,

дымится мой очаг и злит!...

Диван весь дом к рукам прибрал…

Я – Золушкой, босой и пыльной -

живу невероятной былью

про тыкву и придворный бал.

Раба вещей, раба детей –

вдруг, чуткой обернулась мышью:

со мною в сумрачном затишье

разоткровенничалась тень,

расплывшаяся за вождем

из белотелого «бисквита»,

и с пляскою святого Витта

шепнула: «Искру – разожжем!»…

Нахохлилось в углу фо-но,

перешагнувшее столетье,

ему так странно слушать сплетни,

что "пиплы классиков не хо"…

Но стоит крышку приподнять

и хохот клавиш белозубый,

под звоны встречных буков «ять»,

уложат тень на дно посуды…

А вот манерный манекен,

почти что моего размера –

пришедшим мойрам или керам

представился как мой агент.

Не оттого ли, так грешу я,

сама себе – не госпожа,

что, руки бережно сложа,

присматриваюсь к фэн-шую.

Каков фэн-шуй? – не знаю я,

и одесную кот бормочет,

но чую: набухает копчик,

от созерцани - я...