Автор: Фолсизм





ты не можешь поверить, как я не люблю рассветы,

но всё для того, чтобы только любить закаты.



пишу на санскрите, по слогу выходят веды. я тело своё облачаю в драконьи латы и вокруг тебя обращаюсь трехголовым змием. ползу по пустыне, песок попадает в раны. не плачь, моя милая, когда я останусь светом. меня в землю положат отроки гермеса — паны. место могилы начнут оплетать гвоздики. жасмины, пионы, камелии и тюльпаны. герой весь свой путь может пройти безликим, побывав в уганде, пальмире, забыв про канны. герой может в шахтах служить и тело измазать сажей, но любимой дарить цветущие незабудки. настоящий герой и видом своим не скажет, что устал от борьбы. он боль скрутит в самокрутки, порежет на части гнетущее чувство страха и мысли о том, что он никому не нужен. ведь если родился, стоишь на долгу у жизни, плывешь по воде, как древний китайский вужен.



так не плачь, моя милая, когда я останусь светом. пусть улыбку твою не изменит печаль и дума. я буду держаться, пока не уйдут все силы, и жить в твоём сердце, свергая законы юма. корми снегирей и читай чужим детям данте, будь мягкой, но всё-таки сделанной из бетона. пойми, что любовь — это сопротивление смерти, публикуй мои записи в память георга ома и, если хочешь, носи мой дырявый свитер. убеждай всех котов, что сделан был из картона. условно пригодный, как мальчик из книги — питер, крови во мне было чуть больше чем полгаллона,



но я знал, что закаты честнее любых восходов.

на закате герой узнает, что он был героем.



ему не хватило недель, языков и кодов, но гибель встречает молчанием, а не воем. чувствует, как в артериях плещет холод и закрывает глаза, тонет в устье висла.



«умирать — это больно?» — спросил утомленным боем.

«быстрее и проще, чем засыпать без смысла».