Автор: Антон Калужанин





К вершинам гор, тянулись клубы дыма.

Из промороженных холодом домов.

Ни пенья птиц, ни шороха листвы.

Лишь снег валит, и холодно до жути.

А старый дед идёт, с ружьём на перерез.

Охотник он, и наплевать по сути.

Ему идти, ещё десятки вёрст.

В тот дом, где холодно. Его ни кто не ждёт.

И мыши разбежались по соседям.

В углу икона, на нейираспят христос.

А на окне вся в белом паутина.

На стенке рюлька с табоком висит.

Которую забыл забрать случайно.

И горьким дымом его домой манит.

Она в пути его сгревала тайно.

С ним рядом пёс бежит, не гончий, не борзой.

Он предан всей душой, и мордой волосатой.

За то, что вырастил, и взял его с собой.

За то, что выручил в беде его когда-то.

Добыча окупилась их с полна.

Упорство, труд сыграли своё дело.

Домой несут они, норки, соболя.

И по пути, незаметно вечерело.

Нет, не заблудятся, они в лесу.

Он ими в край, и поперёк прочесан.

И без усталости, домой идут.

Чтобы задёрнуть на окошке зановесок.

Заправить печку, развести огонь.

И тихо коротать угрюмый вечер.

И будет дед сидеть, и думать о своём.

О том, как этот мир беспечен.