Автор: Андрей Басацкий





Мне тяжело и думать и писать.

И всё, что есть, уже не так уж важно.

Мне остаётся карту загадать,

И выбрать путь... Задумчиво, отважно.



Когда-нибудь меня ещё поймут,

И станут мысли переписывать, и рифмы.

Пока что, я натянутый, как жгут.

Разбитый бриг, и брошенный у рифа.



Со мной пока не скучно говорить,

Во мне уже, так многое, раскрыто.

Со мной костёр по жизни разводить,

И жить со мной... В плющом гнезде увитом.



Но, если можно, ты повремени.

Не заходи ко мне, хотя бы до субботы.

Пока горят прошедшего огни...

Идут восстановления работы.



Болит и ноет всё. И так, чтоб в раз.

И чтобы, в пыль и прах меня раздуло.

И слёз поток течёт их этих глаз.

И у виска обманчивое дуло...



Но... Нет её, и будет ли она?

Уже огонь сжигает покрывало.

Идёт в Душе великая война...

Потерь не счесть, и будет их немало!



А мне, всё так же тяжко на Душе.

Не приходи и не звони, не надо.

Сгорел наш рай, в удобном шалаше...

Расправь крыло, сотри свою помаду!