Автор: Александр Белоус





*



Январский день медлительно-тягучий.

И небеса светлы, и важное светило

над городом торжественно плывёт.

Мятежный ветерок угомонился

и стылые деревья не качает.

Натруженные улицы пусты.

Лишь птицы у киоска суетятся.

Покажется таинственный прохожий

и – издали – глаза его добрее

в Христово Рождество...



*



Поэзия есть путь образного познания бытия.

Наиболее талантливые поэты, преодолевая

предательски чавкающую трясину эпигонства,

в своём творчестве героически продвигаются

к смутному пониманию природы неведомого.

Таких поэтов можно сравнить со счастливцами,

таскающими из огня жареные каштаны.

Но не для всех данное занятие заканчивается благополучно...



*

Утречком морозище явно перестарался.

Тут и нашенскому, ко всему привыкшему,

народцу в валенках да в шубах невмоготу,

а про зверушек разных и говорить не приходится.

Но каков мороз ни удалец, а нашёлся на него

наш боец. Сиганул из форточки соседский Васька –

и тресь обидчика невидимого по сопатке.

От разговора сурьёзного забёг неприятель

за окружную ноченьки тёмной дожидаться,

а ослобонитель проспектов заснеженных улёгся

на парующий канализационный люк дозорить

арктические выдохи природы...



*



Проснёшься студеной ночью, подойдешь к окну

и убедишься, что люди такие высоченные дома

строят, что они без труда до мерцающих точек

достают. А наиболее рослые из домов, как

стемнеет, красные маяки на крышах зажигают,

чтоб ненароком в них звёзды не врезались...



*



Зима в самой силе. Высунешь на улицу нос

за хлебом, а там тебя крещенский мороз в красной

рубахе караулит. Но русский человек завсегда

на "авось" рассчитывает. Выскочишь из подъезда

да как припустишь к магазину – токмо ветер

в ушах свистит. Сугробы на солнце алмазами

поблёскивают, небеса загадочно синевеют.

Но красоты природы не очень-то и в радость.

Остановиться невозможно – уж больно обувка

худая. А тут морозяка догонит и – давай иголками

колоть. Забежишь в булочную, отдышишься

маненько – и таким же макаром обратно. Щёк

и пальцев уже не чувствуешь, шнобель – как у вон

того пританцовывающего на месте выпивохи.

Домчишься домой и с мыслью, что легко

отделался, – на кухню чаёвничать-отогреваться

да в окне пейзажи сказочные созерцать...



*



Боязно человеку сам-на-сам оставаться. То ли

темнота вопящая, то ли темноты зияющие нас

пугают. И придумываем мы себе занятия

всяческие. Один науку на недосягаемую высоту

возводит, другой в семье отдушину находит,

третий в религии забывается... Сущность же

всего одна и та же: в круговерти житейской

от самого себя схорониться. Взять хотя бы меня.

Вообразил я себя поэтом и мараю бумагу без устали.

Плохо ли, хорошо получается – не столь важно.

Главное что иллюзией себя тешишь, будто занят

чем-то значимым... Но однажды опомнишься,

прекратишь графоманствовать, и одиночество

первозданное накроет тебя с головой. Другие

вопросы тогда мы задаём себе...



*



Сойдёшь перед заходом солнца в зимнем парке

с натоптанной аллеи и двинешься без спеха

деревья огибать. Снежок нетронуто-голубоватый

под ногами весело поскрипывает. Как дышится

легко под звуки эти музыкальные! Остановишься

у деревца какого-нибудь неприглядного, обоймёшь

ствол заледенелый и стоишь так и пять минут,

и десять, чувствуя, как силы душевные прибывают...



*



Сонмище индивидуумов с патологическими

отклонениями заполонили искусство и творят

такое, что хоть стой хоть падай. Поведай в своё

время доктора правду об авторах "Чёрного

квадрата" или "Лолиты", мы бы поняли, как

собственный психический разлад переносится

на общество... А теперь критики из той же когорты

полупомешанных либо из разряда "кушать

хочется" в крепко сбитых монографиях, блистая

эрудицией и специальной терминологией,

с пеной у рта доказывают гениальность

очередного человеческого выродка...

И убаюканные музыкой витиеватых словес,

неискушённые в баталиях заоблачных здоровые

люди, не подозревая, какую свинью им

подкладывают, восторженно внимают

сполохам мозга воспалённого... А ведь 9/10

произведений искусства бионегативны...



*



Мыслёнка бойкая про пернатых в голове

пошумливает. Честно признаться, лишь однажды

мне довелось увидеть, как птах бедолажных

в бескормицу привечают. Проведывал я как-то

маменьку, а на обратном пути через Саржин Яр

пошёл. Там вдоль дороги на ветках деревьев

кормушек видимо-невидимо. Клюют птички

снедь, что человек послал, и не печалуются.

Гуторят, даже белка унырливая, проголодавшись,

сюда наведывается. Но чего не видал, того

не видал, а вот слово благодарственное пичуг

сам слыхал и довольнёхонек остался. В самом же

разгаре концерта снегирь красногрудый

на крайнюю кормушку пожаловал...



*



Поэтов, создающих новое, немного, но именно

они указуют человечеству путь к прогрессу…

Из всех искусств, слову, как это ни парадоксально,

наиболее сложно пробить железный занавес

непонимания… Общение с предполагаемым

собеседником пробуждает у поэта бескомпромиссное

чувство совести, поэтому он, как правило, в оппозиции

к власти и безжалостно гоним ею... Пребывание

в безвестности есть обычное состояние поэта, и нет

для него выше награды, чем быть услышанным

современником…



*



Не знаю почему, но зимние пейзажи

на человека действуют тоскливо.

То клонит в сон, то тянет к размышленьям.

Фантасмагория, должно быть, оттого,

что серо-белый цвет преобладает.

Ведь белый снег и серые дома

тоску нагонят на кого угодно.

Встаёт вопрос резонный про больницу.

Так, может, клонит нас в здоровый сон

и тянет к философским размышленьям?

Представьте: ночь, палата, тишина;

душа в бинтах, как не своя, зависла

в пространстве безразличном, и часы

заглатывают сгустки временнЫе...



*



Двадцать недужных столетий,

глядя звездой похотливой

из неважно какой норки Вселенной,

медлит Отец (отец?)

повторить свой бесценный опыт (Опыт?)

с женщиной (ЖЕНЩИНОЙ!)

нежной, покорной, земной,

ждущей…

*



Ничто не предвещало снега, и как только

с небес повалило мохнато-взъерошенное

вещество, праздная публика, испугавшись

набега зимы, мгновенно куда-то запропала,

а тем, кто по неотложным делам спешил,

крепко досталось. Снежные люди брели

по неузнаваемо-пустынным улицам, и казалось,

что жители навсегда покинули город...



*



Нелепо доказывать или опровергать

существование бога... Да и не всё ли равно,

священника или психотерапевта мы посещаем?

Главное, чтоб результат положительный был.

А платить монету звонкую, как известно,

что тут, что там приходится...





*



Катаются ребятишки на салазках с горки.

А у кого санок нет, те подручные средства

для катания приспособили. В дело пошли

и школьные ранцы, и картонки, и дощечки,

но особым шиком считается на животе или

на спине съехать. Уделаются с головы до пят

затейники непутёвые, топают домой,

возбуждённо переговариваясь, а там их

уже мамы аккуратные поджидают...



*



Тому, кто наряду с тупой поденщиной «ради

куска хлеба» самоотверженно занимается поэзией,

не понаслышке известен давящий груз отсутствия

творческого времени. Блуждающая бестолковая

мысль может посетить в самое несвободное

мгновение, и не то что записать – даже прояснить

смысл её не успеваешь. Но, случается, в безмолвные

ночные часы художник работает так самозабвенно,

что растревоженные мелькающими прозрениями

напряжённые сутки услужливо удлиняются

до последнего слова и эвристическим утром,

оторвавшись от хаотических черновиков, глазам

своим не веришь. Именно в таком, чудесным

образом проявляющемся временнОм континууме,

и рождаются подлинные произведения…



*



Гулял я в парке недалече от подвесной дороги.

Шёл, не спеша, по тропке узенькой, воздухом

дышал морозным, жизнью, так сказать, наслаждался.

Но марку чудо-богатырей русских держать не

забывал: и пальто застёгнуто на все пуговицы,

и спина прямая. Завидели издаля сосны выправку

военную, заслышали шаги уверенные и –

вытянулись передо мной в струнку. Видимо,

большое начальство им с испугу примерещилось.

Смутился я, что парад взаправдашний принимать

придется, но не растерялся и этикет мигом

вспомянул. Задрал голову кверху, чтоб служивых

поприветствовать, а шапка-предательница возьми

да упади. Но высокие конфуза моего и не заметили...



*



Пронзительные вечерние звёзды щедро усыпали

небо. Долго я любовался мигающими точками,

и разноцветные мысли периодически вспыхивали

в пресыщенной чудесами голове. Если б ещё для

полного счастья вычислить координаты планеты,

где Некто также наслаждается звёздным мерцанием...



*



Тихо падает снег. Люблю я такие редкие

минуты отдохновения, когда, поздно возвращаясь

с работы, можно неторопливо пройтись под

негорящими уличными фонарями, вслушиваясь

в засыпающий город. Пронесётся без графика

троллейбус и – вновь затихло. И свет в окнах

давно погас, и дом удивленный остался далеко

позади, а ты всё бредёшь мимо убелённых

деревьев, и снег не перестаёт тихо падать...



*



Пристально всматриваясь в заснеженное

славянское пространство, ясно ощущаешь

зловонные последствия Беловежского Сговора.

Еще здравствуют участники этого, разыгранного

по заморскому сценарию, преступно-позорного

фарса, а рядовой обыватель, испытав на собственной

шкуре действие инородных прививок, начинает

мыслить центростремительными категориями.

Узколобая политическая мелкота продолжает

чудесить, а между тем по градам и весям

затурканным уже катится неутомимый колобок,

каждому встречному возвещая, что светлая година

собирания земель славянских не за горами…



*



Снежинки гуськом опускались на землю,

капризом зимы нас застигнув врасплох.

Кварталы на тихое чудо глазели,

и в робком паденье присутствовал Бог.

Белела земля. Тротуары, деревья,

скамейки белели. Рассудок светлел...

Проснулись забытые богом кочевья,

и дым повалил, удивительно бел,

навстречу густому нежданному снегу...

На утренней улице стало видней.

Но вспомнит ли город под пасмурным небом

про встречу младенца с одним из людей?..



*



…мне в голову пришло за эру до рассвета



Мироздание – послание, чтоб не сойти с ума

Пространство – грёзы пробуждающегося

Движение – попытка преодолеть одиночество

Время – мысль между молнией и громом

Человек – (со)временный миростроитель

Рождение – исходная координата познания

Смерть – координата познания исхода

Память – зов истоков

Душа – внутренний крик человека

Вера – атавизм человеческого разума

Боги – здоровые люди

Дьяволы – психически больные

Рай – отдушина для слабых

Ад – реалии земного бытия

Страх – бой биологических часов

Добро – биоположительные поступки

Зло – биоотрицательные поступки

Счастье – когда жить очень хочется

Прекрасное – мелодия пульса

Красота – материализовавшаяся поэзия

Радость – созерцание неведомого

Любовь – эстетизация полового влечения

Искусство – мировая боль

Тайна – дежурный аргумент обывателя

Долг – заплыв против течения

Поэт – творец нового

Надежда – звонок в будущее



я все это писал, но думал не об этом…



*





Холода, долгонько стоявшие, наконец

отступили. В проясневшем небе, как по мановению

волшебной палочки, зажглось бескорыстное солнце.

Но светило не успело разогреться, а посему

в одёжку кутаемся ещё тщательно, ибо застудиться

сейчас самое время. Но волнительность озороватая

в воздухе уже присутствует. Вот порывы

ветра-гуляки донесли лай заливисто-могутный,

и вскоре из-за угла дома первая собачья свадьба

на рысях показалась...



*



…Если, от нечего делать, полистать календарь,

каких только праздников там не обнаружишь.

И помпезно-государственные, и смиренно-

религиозные, и кичливо-профессиональные…

Долго я впитывал в себя квёлую информацию,

а вот Дня поэта так и не встретил. Нет,

наверное, в этом необходимости, так как для

Поэта каждый день – праздник...



зима 1998/1999 гг.