Автор: Людмила Кручинина





Вспомнился мне жаркий полдень…

Звук с ближайшей колокольни

упираясь в жаркий воздух,

застывает недовольно,

оставаясь недвижимым…

Звуки ( что-то вместо них)

плотно так, и ощутимо

по над крышами стоит.

Зной растрескивает крыши…

И смола, топясь, чуть слышно,

по коре ползёт лениво

сосен… Замершие сливы

что в саду застыли в ряд…

Здесь так было сто, нет,

двести или триста лет подряд.

Черепица тихо стонет,

керамической структурой…

Обнажаясь без стыда,

две из мрамора скульптуры

у неполного пруда…

Тёплый камень, слишком тёплый,

да и то, если в тени,

а на солнце он озлоблен…

Так бывает в эти дни.

Не ступить, как горячо,

меж камней травинки каждой

зеленеющий клочок

лишь усиливает жажду…

Чуть прикрытые глаза,

через час день будет роздан,

гнётся в талии лоза,

тяжелеющие гроздья.

Винодел рукой дрожащей,

словно налитую грудь

гладит гроздь, что слаще, слаще

с каждым часом. Тронешь чуть,

терпко умирает воздух

у ноздрей, касаясь губ,

тёмно-виноградный дух

заполняет негой глубь.

****

…Томным терпким Каберне

станет он, как перебродит,

этот итальянский полдень,

через много тысяч дней…