Автор: Цветков Павел Михайлович





Плывут по небу мысли облаками,

Фигурами на шахматных полях,

Не закрывая Солнце - Божью память,

Неспешно образуя стройный ряд;



Приходит мысль, и праздник наступает,

И сердце отдыхает от тоски,

Хоть ненадолго, но душа играет,

Как в день последний гробовой доски;



И часовой стоит у Врат во храме, -

Он стережёт богатства всей души,

Что доставались трудным делом брани,

Чтоб чистоту достоинств сохранить...



Где горизонты силы Божьей мощи?

Что Божья память бережно хранит?

Где тот росток, что силой мысли взрощен?

Когда ему плодами изойти?



Мрачнее тучи мысль о смерти злая,-

Кривой косою душу холодит,

И Божью память, Солнце, закрывает,

Преемства разорвав тугую нить!



Уходит мысль, скорбя, за горизонт,

За горизонт сознания уходит;

Сквозь пену бытия бесследно тонет,

Молчаньем завершая свой исход...



Мне трудно достаётся каждый вдох,

Без мыслей мой больной рассудок тает,

Мне умирать, ведь я уже не тот;

Душа не плачет больше, не летает...



Я под собой не чувствую ногами

Сырую землю, что покой хранит,

Она давно закатана асфальтом,

Её душа закована в гранит;



Сыра земля печаль гробов таит,

Хранит утроба семя лишь до всхода,

Больная память лучшее хранит,

Чтоб легче была ноша до Исхода!