Автор: Ирина Дзельвит





Открытый рот, безумный взгляд,

страх, ужас, боль, душевный ад

и крик немой, щемящий слух

у всех, кто был бы даже глух,

лицо с картины в мир впускает

и сердце кровью омывает...



Боясь дотронуться рукой,

стоишь ты рядом чуть живой,

и полотна изображенье

твоё разит воображенье,

родив фантазии и зло,

и разум дрожью пробрало...

И не смотри ты с укоризной,

в мою-то сторону, не смей!

Ведь на картине этой призрак,

лишь правда, суть души моей,

и страшный образ вопиющий –

- лишь голос мой, тебя зовущий,

а от ранений борозды

жестоких пыток лишь следы...

Ну, что ты смотришь на меня?!

Там, на стене, уже не я...

Там плод одних твоих трудов,

измен твоих и лживых слов...



Я ведь художницей была

земной любви, добра, тепла,

а этот злобный страшный лик –

- души моей от боли крик!..

Да это так! Ты удивлён?

И твой испуг – как жалок он.

Сегодня боль перетерпя,

я подарю тебе себя:

себя ту, что ты заслужил;

меня, которую сгубил;

меня, какую не ценил;

меня, какую не любил...



Вот так-то! Пусть теперь она

С картины смотрит на тебя!

И с этих дней среди невзгод

пускай она с тобой живёт.



Устала я быть вечно лишней...

Быть может, ты её услышишь?