Автор: Александр Белоус





Однажды в будущем разуверясь,

терзаешься, мечешься, но творишь

взъерошенную проточную ересь.

а в ответ – разъярённая тишь.



Утром подышишь на стёклышко часто,

и в просиявшее мысли окно

ворвётся мир удивительно чистый –

лучший, чем нынешний, – в одном.



В сплошном цветном тумане увидишь

притихших детишек планеты всей,

слушающих музыку… Аккорды выше…

Магия солнца… Мокрые крыши…

ВидЕние суживается до обычных страстей.



Позавтракав, вспомнишь, что воскресенье.

Поколдуешь над текстами тяжело.

Насколько хватит героического терпенья,

вытрешь пыль, постираешь белье.

ВЫчитаешь из газеты весенней,

что над Невадой кружил НЛО.



Сосчитаешь в карманах копейки болезные,

на улицу выскочишь налегке,

и с небес сойдёт на тебя, что поэзия

у каждого мыслящего на языке.



Нырнёшь в метро, с толпой смешаешься,

до самой конечной помчишься один.

Выйдешь на воздух – развеется давешнее.

Юго-восточный ударит по клавишам,

и на Клочковскую без всяких причин

свернёшь, где на балке последний грош

отдашь за концерты РавЕля…



И неважно, собственно, куда ты бредёшь –

лишь бы был свет в конце тоннеля.