Автор: Сашка Шалашова





Где храм мой – чертог безраздельной любви и песен?

У нас – ничего, кроме пыльных протёртых кресел,

такого покоя, что впору достать букридер.

Висит на обоях с седым горностаем Фрида.



Висит на обоях. Бумажных, в дурацкий ромбик.

Я время иное хочу и постичь, и вспомнить

(в серванте – хрусталь, на платье шифон отрезан…)

и мой горностай не выходит давно из леса.



И каждая фенька – в добрых двенадцать ниток,

которую пела, которой ладонь обвита

того, кого к ночи звала посмотреть Феллини

Мне быть среди прочих грустной собакой Филей,



раз всё одной крови. Из глупой собачьей лени

я имя любое значком на рюкзак приклею.

Быки не сдаются, но все мы в песке корриды,

под яркою люстрой висит на обоях Фрида.



Мне хочется в путь. Чтоб идти моим главным делом,

и чтобы по грудь меня море в янтарь одело.

Я выбегу в люди. Я выбрал остаться с ними.

Трехногий этюдник и высохший светло-синий



мне ближе всего. Карандаш полустёрт, неровен.

Как этой зимой я устал выходить из роли -

я чья-то отрада, опора, родной, любимый -

А хочется правды – шире полей люпина.