Автор: Лизавета Вейдер





Прощать людей нельзя,

Я это поняла не так давно.

Уходит он всегда грозя:

"Вернуться будет мне не суждено".



Обида, боль, полёты на смех,

Тоска, отчаянье и грусть -

Любил всегда одних лишь нас всех,

И клялся в море утонуть.



И за кого? За милую девицу,

За робкий голос, стан её и плач.

За непокорность в эту же пятницу -

Когда же тянется за ней палач.



Представить сложно! Ты один на свете,

ПолЮбивший её одну,

И говоривший "Я за Вас в ответе",

Но тянущий её ко дну.



И снова, снова возвращаясь,

Он, словно мерзкий идиот,

Выкручиваясь, извращаясь,

Стоит у металлических ворот.



Его простить смогла бы та девчонка,

Что душу, юность и надежду отдала,

Но я уже не та, закрылась же заслонка,

Которая манила и звала.



Возможно, он надеется и смеет верить,

Что сможет добродушная его простить.

А та лишь может пыл его умерить

И по-хорошему внезапно отпустить.



История закончится печально -

Он не придёт, поникнет голова совсем.

Быть может, всё вообще банально?

И не писал он никогда поэм.