Автор: Лизавета Вейдер





Без любви в этой жизни прожить нам нельзя.

И лишь это волшебное чувство

Нам с тобой эликсир подаря,

Говорило, что жизнь-то - искусство.



И нам нужно ценить каждый миг,

Каждый прожитый час,

Оттого и на сердце грустно:

Почему ты тогда уходя

Позабыл, что любовь наша всё же искусство?



Удивляться, влюбляться, сгорать и пылать

В тихо пламени ночи одной.

И бездушно оставь ты тогда умирать

Это тело на мостовой.



Ты прикинься не помнящим, сказочным, глупым,

Будто всё происходит во сне.

И склонись потихоньку над маленьким трупом,

Говоря "захотелось признаться тебе".



Ты расскажешь про то, как любил,

Но скрывал и невольно игрался.

А теперь ты ту юную так погубил,

От которой частенько метался.



Она верила каждому слову всегда

И стихи ночами писала.

Не сдержалась наивная дума тогда,

А душа её загуляла.



Мучил долго, играл ты с огнём,

Наконец получил свой урок,

Что такую не сыщешь чудесным днём.

Развязался морской узелок.



И упала она, тихо плача от страха,

Заступиться никто не хотел.

Не найдёшь ты теперь ту синюю птаху,

Ну а мир без неё опустел.



Почему так обидно тебе же сейчас?

Мы теряем, но зная, что будет потом,

Не желаю найти кого-то из нас

На дороге лежащим под жутким и льющим дождём.