Автор: Алла Чурлина





(по А.П.Чехову)



Привычки безрассудность отталкивает враз.

Что с детства было мило и не смущает глаз,

то вызывает холод: читаешь между строк:

«Прошло, по крайней мере,…». Большой ли

назван срок? Лишь полчаса молчания. Всего

лишь полчаса. А сколько в них страдания,

а сколько в них стыда. Пока арбуза сочность

сходила по лицу, её судьба ломалась. Терять

себя саму? Ведь в нужную минуту поддержки

не дано — молчит, собой довольный, молчит

его лицо. Он просто наслаждался, тоску

в который раз прогнать позволил волнам,

без страсти, без прикрас. Он просто водит

щёткой, ловя седин виски, не думает о благе,

не чувствует тиски, что сжали унижением

доверчивость её. К чему твои волнения, всё

в прошлом, всё прошло. Ты взрослая, ты дама

в последних красках дня, очнись и не старайся

разжалобить меня. Всё скука, только опыт

подсказывает мне, что прячешь за лорнетом,

чем грезишь на заре. Так Гуров, убеждённый

в банальности ловца, твердил готовых формул

формальность бытия. Так проглядел за маской

курортного похмелья чужое отречение от

ложного терпения. Не претворяться — роскошь,

не лицемерить — дар. А пошлость страхов

прячем в арбузной корке ран.





16.02.2017 - Зальцбург