Автор: Елена Грислис





Ах, эта осень, грусть души.

Дух одиночества наводит

На размышения в тиши…

Что ж… и Февраль под Богом ходит.



Философу не надо пут,

Житейских и неодолимых.

Воспоминания бегут

Той тройки, что промчалась мимо.



Мне с юности: "ну, кто ты, кто?.."

И я, не понимая толком,

Шла без «вуали» и «манто»,

Испытывая стрел иголки.



Меня пытались разгадать,

Кому наивно доверялась.

И одноклассников «печать»

Я не забыла. Эка жалость!



И тот, которого скорбя,

Я приняла за человека,

Стал наваждением огня –

Любви непризнанного века.



"Ты в девятнадцатом, поди", -

Глумились рядом ротозеи.

"Куда стремишься… погоди!" -

Держали вахту фарисеи.



Поэт – отшельник, но с душой

Порой наполненной до края.

Не оттого ли, и покой

Лишь снится, нервами играя.



Пока не явится вдруг тот,

Кто преклонит свои колена,

Как величавый Дон-Кихот,

Иль принц, чье имя «перемена».



Лишь он не спрашивал меня, -

Не задавал пустых вопросов,

Увидев гениальность дня,

Что побеждает тень распросов.



Внял обо всем во мне, любив,

И за ироньей не скрывая

Зеленоглазый позитив,

Даривший ощущенье рая…



Что как тончайшие духи,

Или миндаль – той самой пробы,

В которой не найдешь грехи,

Ведущие к предвечью гроба.



И был, наверное, еще…

Незваный на планете странник,

Кому присутствие мое,

Казалось прежде безымянным.



Уж догадались… это он –

мой Проводник!

Бродя меж сосен,

Я удержала краткий миг,

Который… побеждает осень!





16.02.17