Автор: Олег Коноваленко





Слегка нетрезвая поэтесса,

В руке сжимая бокал вина,

Облокотившись на спинку кресла,

Стихи читает сегодня нам.

Стихи написаные с душою,

Сердцем написанные, как говорится,

Она читает так хорошо их,

Как будто сразу же со страницы.

Да голос вот иногда подводит,

То вдруг предательски дрогнет он,

А то ему комнаты мало вроде,

Раздвинет пространство со всех сторон.

Слегка нетрезвая поэтесса,

В руке сжимает бокал вина,

Совсем немного ей, если честно,

И нужно, чтобы была пьяна.

Ну, а пока что её вдохновенье,

На полный выдох живёт и дышит,

Её, сегодня, нет откровеннее.

Таких стихов в полдуши не пишут,

Она взымает в стихи, как птица,

И падает раненая в крыло.

Она быть слабою не боится,

Она же гордая, всё равно.

Допьёт поэтесса вино в бокале,

Закурит нервную сигарету,

Не будет аплодисментов в зале,

И поэтессе не нужно это.

Ей очень нужно, чтоб люди поняли,

Стихи её, а не кто обидел,

Она обхватит лицо ладонями,

Чтоб слёз никто её не увидел.