Автор: Сергей Шелковый





Оде метели







Ух тЫ, как праздник разгулялся –

крещенский зверь, метель в размахе!

Шатун разнуздан в пульсе, в вальсе,

и кровь вскипает в росомахе.

Сто лет такого не бывало,

и век еще не повторится!

Под козырьком желдорвокзала

скукожились бродяжки-птицы.

А ты вдыхаешь, rara avis,



всей грудью, птица непростая,

восторг-кураж и радость-зависть –

пургу, как Библию, листая.

Дожить до небывалой вьюги,

до воскрешающей метели!

Иного и не надо, други,

ни в предисловье, ни в пределе.

Велик за Пушкиным Свиридов.

И я бы лишь строку поправил

из всех стихов, комет, болидов:

„Господь наш – самых снежных правил!”











Лики







Ничего у нас нету с тобою,

кроме этих, студёных до слёз,

перебранок собачьего воя,

перехлёстов заснеженных вёрст.

Кроме с неба по-волчьи глядящих

ледовито-зелёных зрачков,

тех, что знают насквозь нас, пропащих,

нас, не видящих букв без очков.



Под порогом отступника-дома

кто родил нас, истлели давно.

Грех наш - долог, и хлеб наш -солома,

и в стакане прогоркло вино.

Полночь бьёт. В скрежетании боя -

пёсий брёх, прокурорский язык.

И за что нас прощают с тобою

лик Марии и первенца лик?