Автор: Вадим Шуляковский 3





Я жизнь отдам за русских командиров,

за плеск Невы в широких берегах,

за бронзу и гранит былых кумиров,

что как детей здесь носят на руках.



Ты ничего за годы не растратил,

высокий город бездны на краю!

Ты укрыватель мой и мой предатель,

я твой акцент заморский узнаю.



Вновь узнаю версальскую красивость,

парящую на сваях и костях.

И следственных бумаг велеречивость,

орлиных крыльев царственный размах.



И в полумраке гулкого собора,

где птицы и ремонтные леса,

вновь отпевания войны и мора

я ангельские слышу голоса...



Всё банки да торговые палаты,

да пустошь смертная парадных этажей.

Нет. Чую я безумные растраты

за чёткой бухгалтерией твоей!



Эскадра в устье. Барабаны. Фрунты.

Купцов ганзейских красочный наряд.

И нищие раздеты и разуты...

О, как же ты прекрасен, Ленинград!



Меня поймать пытаешься на слове,

но если ночью ясно , словно днём,

вновь вижу я — чернеют пятна крови

на мраморе таврическом твоём.



Какие судьбы стали легче дыма,

тусклее окон затхлого дворца!

Но так же всё легко, неодолимо

зарю пронзает светлый шпиль Петра.



А в Летнем ветер пригибает травы,

звенят деревья, плещется река...

Как хороши, а стало быть и правы,

и беспечальны нынче облака!