Автор: Кэти Ли





Я хотела написать тебе оду —

варить тебе кофе, танцуя на цыпочках по утру

дарить источник воздуха и света, самому пламенному

хрупкому нутру.



***

Оступилась снова, начнем сначала —

был теплый август, лето

молодая мама

засвеченное фото

не крути себе у виска

и дорога твоя плодотворна, легка.



Ошибаются все — напишу и отправлю тебе листа:

чего ты смеешься, mon ami, все еще не веруешь в чудеса?

и заливайся от смеха сколько тебе угодно

но

черная полоса никогда не идет хромая

параллельно с ней простирается и другая

подставляя свое ядовитое, но плечо

а кому это надо? зачем оно?

если тебе под вечер приносят кино, поцелуй, вино:

Кьянти, Бароло, Мерло?



Перевернулось, запуталось, закрутилось.

мы не прошли, наверное, полпути

оказались повержены и хрупки —

мечты потеряли живость, слова обрели мишень

навзрыд хохотали, лечили чужое горе

словно собственное не-

удалось.



Твои истории выжили, лгать не буду

однако текст не сложился в рифму

такие, как ты, врезаются в кожу, не пишут письма, скорбя по дому

чтоб выжечь правду свою и силу.



Мои чувства выжили

и все эти сми, овации, кульминации

и теплый август мне лег на плечи

мои грехи — в непонимании

твои - в желании чертить все правильно

твои - в хотении.



Я пишу тебе оду, допуская массу ошибок

я спросила однажды

кто твой Бог?

а потом помнишь сам:

закрутило, запутало, раздробило

переломало кости, выстрелив в самый упор.



***



Мне казалось всегда, что нет страшнее процесса —

он ответил мне робко:

послушай, принцесса

спасайся этих небес

не встречал ничего прекраснее циников и странствующих поэтесс.