Автор: Мария Гринкевич





Пахнет солнечной пылью от старых книг.

По странице крадётся игривый блик.

И за каждым словом, за каждой строкой

Я ищу вожделенный себе покой.



Лист рябины, трепетный и резной,

Терпеливо пережидает зной.

Со страниц по слову, по капле течёт

Ядовито-сладкий янтарный мёд.



Слышно, как трава пускается в рост

И смеётся в ветвях невидимка-дрозд.

Мне пора бы поверить в бессилье строк,

Что пестрят опереньем юрких сорок.



Беспокойство, словно удар бичом,

Вьётся жёлтой осой над моим плечом.

Беспощадной, стремительной, узкой, злой,

И грозящей вонзиться жалом-иглой.



Лёгкой дымкой заволокло горизонт,

Как неуловимой тенью забот.

Облаков вереница сулит поток

Предстоящих судорог и дорог.

(Мне пора поверить в бессилье строк!)



Мне пора бы вздохнуть, отпустить, вспорхнуть,

Но свинцовая тяжесть легла на грудь.

В золотой смоле увязла оса,

И клубится в сизой дали гроза.