Автор: Ольга Вятская





Поэтом ты был.И хорошим,как многим казалось.

Немного хмельной,но шутник,балагур,весельчак.

Лишь церковь разбитая вновь на глаза попадалась,

И сердце щемило,и грусть жгла клеймо на плечах.

Вновь годы разрухи церковным набатом звучали.

И в Веру,и в Русь ты был,словно мальчишка,влюблён.

Дворянские корни твои о себе знать давали,

И крест покорёженный вновь возвращался в твой сон.

Решил ты,что сможешь исправить кощунство вандалов,

И думы свои обсуждал долго-долго с женой.

Она поняла всё,но даже перечить не стала,

С молитвой тебя отпустила на подвиг святой.

Тебе не жилось,не спалось,не пилось,не молчалось.

Ты всё сокрушался:"Какой же мерзавец согнул?"

И всё просчитал,всё продумал,но что-то сломалось,

И крест за собою тебя вдруг к земле потянул.

Не знаю,успел ты подумать,что жизнь прочь умчалась.

И в небо неистовой птицей взметнулась душа...

С погоста на церковь смотреть-вот что ныне осталось,

И ветром осенним её обнимать не спеша.

2017г.