Автор: Петр Шмаков





Уйти куда-то, дверью хлопнув.

Вопрос откуда и куда.

Но все вопросы – не беда.

Стекло дрожит, готово лопнуть

под ветром лютым, ледяным.

А мы не здесь, мы сладко спим,

и в сне случайном бы присохнуть,

ведь сон, как жизнь, неутолим,

какая разница где дохнуть.



Я мир не вижу и никто,

почти никто, больных фантазий

не одолеет. Мази, грязи

лечебные нас лет на сто,

бывает меньше, облепили.

Эскизы, контурные были,

их видно по причине пыли,

пыль на прозрачных наших днях,

на нас, прозрачных и случайных

и хрупких, сонных, окаянных,

замшелых и трухлявых пнях.



Кто нам поможет, кто научит,

глаза откроет, мысли вспучит,

заглянет в бесконечный сон?

Кто в сны чужие забредает,

где время незаметно тает,

где звук единственный гуляет –

хрустальный поминальный звон?



Уйти куда-то, удалиться,

проснуться и остановиться.

Ах, все вопросы не беда.

Но дребезжит стекло от свиста

в ночи кусачего артиста –

борея ледяных пустынь.

Он свистнет весело – остынь,

и напоследок волком взвоет.

И приласкает нас, укроет

одна на всех шальная синь.