Автор: Петр Шмаков





Зачем я здесь? Лишь для того

чтоб мир увидеть из тумана

страстей, сомнений, и всего

разящего самообмана.

И каждый день болит как рана.

Всё почему? Всё оттого,

что дни, года, пейзажи, страны



мелькают отраженьем сна,

который видишь не желая.

Фантазия больная, злая.

Откуда и зачем она?



Сомненья, мысли – голос фальши,

и надо выбраться на свет

пока ещё теченье лет

несёт к плотине. Что там дальше



неважно. Оглянись кругом.

Взгляни на переулок, дом

напротив твоего жилища,

реальности шершавый слом,

дырявое в потёках днище.



Пусть голова как день пуста.

Зато теперь из сердца светит

загадочная немота,

которая за всё ответит –



за снег, за зиму, скорость лет,

вприпрыжку, весело бегущих

ко всем чертям. Но их примет

не разглядеть чем дальше, пуще.



Лететь растерянно вперёд,

раскинув руки для опоры

о воздух, ветер. Новый год

отводит скрипнувшие створы.

Так космос переходят вброд.



Паденье не имеет дна.

Но ждёшь, невольно ждёшь удара.

Возможно, жизнь – давленье пара.

Он сдерживает ветра свист.

Он греет, он туманен, мглист,

податлив, мягок, как опара.



Паденье в жизнь и есть полёт.

Какой ещё полёт возможен?

Но в череп мозг засунут, вложен,

как сторож и шпион, как гнёт

стеснивших душу ржавых ножен.



А ветер дразнится, юлит

вокруг немеющего тела.

Полёт? Паденье? Что за дело

тому, кто в это тело влит.

Нет крыльев, лишь душа несмело

из сердца тьмы на свет глядит.