Автор: Вадим Ефимов 4





Утомленные долгим веком, одинокие, бледные пришельцы Земли скользили по февральскому льду, сочетая в себе дни календаря и необитаемые острова, растянувшиеся архипелагом. Ветер прихватывал с поверхности планеты свежий снег и засыпал следы, по которым уже не вернуть время. Вспять могли бежать только воспоминания и содержимое термометров. Развешанные на окнах домов, они показывали одинаковую температуру. Впору было записать ее в истории болезней. Другой истории у пришельцев не было. Ее переписывали бесчисленное количество раз, и всякая не подходила назначенному очередными выборами вожаку и верхушке. Поэтому история пришельцев считалась лженаукой. Они часто переспрашивали друг у друга о последних событиях в общем прошлом и радовались совпадениям. Прижимая телефоны к озябшим ушам, они узнавали голоса, перед взором у каждого протекала своя река, большая или не очень, русла были загромождены, берега поросли бытовым и производственным хламом. Иногда из мусора выглядывали знакомые предметы. Это были музыкальные инструменты, мячи, обрывки одежды, обуви, на солнце блестели складные ножи и безделушки. Память проплывала мимо, узнавая счастливые минуты, отворачиваясь от не счастливых.

Впереди бодро шел снег. С барабаном и горном он торжественно обходил сваленный мусор, иногда выходил на лед реки и подсвечивал ярким знаменем. Блестели ордена и медали отцов. Самые отважные из пришельцев радостно махали руками, приветствуя кумиров своих родителей, остальные озирались. Снег падал на потные лица. Седые волосы пришельцев, их лысины от времени скрывали парики, такие же смешные, как витрины магазинов, как облака, нарисованные внуками. Никто из них не верил в пришельцев.