Автор: Петр Шмаков





Смысл, как и всё, непредсказуем.

Его никто нам не откроет.

Князь Мышкин планы жизни строит,

а ветер странствий в спину дует.



А поезд мчит, судьба не дремлет

и планы временем объемлет.

И прочее объемлет тоже.

На что же всё это похоже?



На сумасшествие финала?

На то, что смысла очень мало

в романе о скитаньях духа?

На то, что в мире очень сухо,

как в засуху и как в пустыне?

На то, что рок бормочет в ухо –

давайте заживо остынем?



Давайте будем только грезить

и намечтаем сколько влезет

о поступательном движеньи

простом, как счёт, как умноженье

всего на всё, а боль финала

себя чтоб даже не узнала,

а раздробилась на подсчёты,

надежды, прелести зевоты.



И нет трагедий, нет романа,

а только скука без обмана.

Князь, извините нет вам ходу

и шансов меньше год от году.



Вы нам привиделись, приснились,

подите за грошом на паперть.

Вы только образ, тень, вы скатерть,

на вас пятно, вино пролили,



а может, кровь. Кто это знает?

Пятно чернеет, вас меняют

на чистое, без чёрных пятен.

Смысл рассужденья вам понятен.



А смысл трагедии неясен.

Он режет глаз, он ярко-красен,

он роза, сломанная ветром,

тем самым, странствий. Рваным метром,

верстой, аршином, километром,

да чем угодно мы измерим

ваш промах и числу поверим.



Поверим, потому что надо

чему-то верить, как-то выжить.

А в числах логики услада

и отступает рок бесстыжий.



И отступает неизбежность

и сумасшествия безбрежность

и остаётся только скука.

С ней легче, чем под пыткой духа.



И всё уходит, отступает.

Кто не согласен: вот он, вот он –

Рок. Вечность ледяная тает

и капает кровавым потом.