Автор: Петр Шмаков





Июнь пробежал на оленьих ногах

или это ходули, а сам в облаках

притаился и там же навеки остался.

Календарь шелухой дней и чисел плевался.



Отплевался и в глотку забросил июль.

И пошёл и пошёл свист несущихся пуль.

Жарко очень и влажно и думать не хочется.

Жду грозы, чтобы искр синевой пропесочиться.



Разобраться ни с чем до конца невозможно.

Если мысль забредёт, обернёшься тревожно,

и словно в пугливую лань обратясь,

прянешь ушами, на месте вертясь.



Июль на нервах моих играет как на скрипке.

Смычок от окна до центра галактики.

Это метафора, а на практике

повисли на стенах луны улыбки.



Депрессия вроде не ощущается.

А может, и не должна ощущаться.

Жизнь на оси неизвестной вращается

и никак с этой осью не попрощаться.



А главное, ничего никогда не придумывать,

не ждать откровений и сверхпонимания

и плавно мозги из сетей всех выпутывать,

поблагодарив весь мир за внимание.