Автор: Александр Старовойтов 67





Я в поезде ехал в последнем вагоне, а рядом сидел с бутылкой в руках

Мужик поседевший, в шинели потёртой, с улыбкою странной на тёмных губах.

И вдруг он поднялся, ко мне обернулся и пачку дымка из кармана достал.

Ко мне подошёл, предложил закурить, присел и вдруг всё о себе рассказал.



Рассказывал он, и волосы дыбом вставали, и слёзы сами текли.

Ну как тут не плакать, когда ты услышишь, как там твои братья на поле легли.

Как пули косили и старых, и малых, ракеты взлетали как в небо с земли.

Земля как от крови становится алой и будет такой ещё многие дни.



Афганистан, Афганистан – проклятье гор, рыдания мам.

И кровь пылающим огнём течёт из почерневших ран.

А тем, кому дано дожить ещё до старости седой,

Кто смог всё это пережить – Так дай же Бог ему покой.



Мы ехали долго и много узнал я про то, как прошёл он по жизни свой путь.

Солдат – пехотинец, он выиграл войну и едет домой от неё отдохнуть.

Мы вышли вдвоём на одной остановке, когда мы прощались, он мне руку пожал,

И эту вот встречу с солдатом – афганцем я долгие годы ещё вспоминал!



Афганистан, Афганистан – проклятье гор, рыдания мам.

И кровь пылающим огнём течёт из почерневших ран.

А тем, кому дано дожить ещё до старости седой,

Кто смог всё это пережить – Так дай же Бог ему покой.