Автор: Петр Шмаков





Командор: Буду убивать сколько бы не жили

П. Филонов



А мы будем жить сколько б ни убивали.

Подумаешь, испугал. У будней в провале

мы уже от угроз устали.



А мы будем жить, потому – живётся,

и козлиной бородкой трясти.

Смерть к нам, козлиным, если прижмётся,

то от запаха – прыг в кусты.



Будем ходить на работу и охать.

Не так это просто – нас ухайдохать.

В больницах станем лежать.

Пойдём в престарелых дома и сядем

мучиться там, в лифте нагадим,

камни начнём рожать



из печени, почек, из мозга спинного

и будем в саду гулять колченого.

Всем дадим прикурить.

Кто нас придумал и в старость засунул,

тому нас только судить.



А если нет дела, то нам и подавно.

Забыл, так и мы помучимся славно.

Мученьям пришёл черёд.

Значит так надо, где-то награда

за эти мученья ждёт.



Нет и награды? Сами мол гады

влачите Адамов грех.

За это болезни, которым не рады,

и в теле полно прорех.



Вот и плевать нам. До нас миллиарды

прошли весь мучений ряд.

Бог отступает, а мы в авангарде

шагаем, глаза горят.



То пукнул, то плюнул, рыгнул или дунул.

Маразм эстетике враг.

Но кто-то когда-то душу засунул

в этот гнилой овраг.