Автор: Владимир Дубровский 3





Когда не знаясь с докторами,

К земле лишь охнув припадешь

И дважды в мрачной монодраме,

Старушку в черном проведешь,

Когда в накатанной программе

Стеноз пространство отберет,

А жизнь в жестокой сшибке лбами,

Хотенье с немощью сведет,

Тогда у Бога под часами,

Сорвавшись в бреющий полет,

Ты счастья бредишь голосами,

Кто был в той шкуре тот поймет.

И мысль о смерти персональна,

Сиюминутна и проста,

Когда ж она маниакальна-

Ест мозг с небрежностью крота.

И жаль своей недавней прыти,

Друзей отхлынувших гурьбой,

Успех ,царь жизни, в его свите,

Лишь те, кто славится борьбой.

А рядом то, что так любимо,

Чему жить долгие века,

Холодный омут для налима,

Быстротекущая река..

И прячут ножки под сомбреро,

Всегда пугливые грибы,

Листвы падение их вера

В исход стремительной судьбы.

Читай мне ветер леса повесть,

Сырые мысли подсуши,

Мою приглаженную совесть,

Как тот стожок развороши.

И пусть отныне ее щеки,

Огнем спасения горят,

Многоязычные упреки,

Птенцов задумок оперят.