Автор: Петр Шмаков





Поднимаюсь к тебе гулкими в тишине шагами.

Осматриваюсь и вижу как расходится время кругами,

как мир дрожит отраженьем в воде, колеблемой ветром,

а Бог или Вечность мерит ничто деревянным метром.



Млечный путь как лента лесостепной равнины.

Горизонт поднялся стеной обожжённой глины

и надо ударить в него всей тяжестью наших бед.

Тогда в пролом потянется смерти свинцовый след.



Поднимаюсь или спускаюсь, сам не знаю наверно.

Шаги печатаю трудно, шаги печатаю мерно,

как-будто бреду что есть сил по тропкам извилин мозга,

по черепа чересполосице, болотам свечного воска.



И эхо шагов как чавканье, всплески густой трясины.

Ещё мелодия струн, концерт пустоты клавесина.

Пробираюсь на этот звук, он больнее, вольнее

и ведёт на себя, им охвачен и словно в огне я.



Вот осенняя дымка меня охладит, успокоит.

Ведь шагать в пустоте сквозь огонь только сердце неволит

и ему нипочём, потому что так лучше, так надо.

Я бреду, спотыкаясь, тропинкой осеннего сада.