Автор: Владимир Дубровский 3





Вижу снова батальные сны..

Степь без края ковыль да репейник

Поле битвы былинной войны,

Где меня обезглавит кочевник.

В хвост и в гриву гоню шарамыг,

Наступив Бонапарту на пятки.

Беру турок, на штык, торопыг

Что к аллаху спешат без оглядки.

Пустит немец по ветру иприт,

Не спасет и траншея от газа

И мой дух в самоволку летит

,

Ни себя, не предав, ни приказа.

Отдал Гитлеру власть плебисцит,

Хорста Весселя слышится соло,

Я ж на финской "кукушкой" убит,

Дав японцам урок Халхин - Гола.

Небо матом, воскреснув, трясу

И со смертью играя ва-банк,

На ходу с трав спивая росу,

Живой миной ползу я под танк.

Глотнув спирт на лихой посошок

Я для подвига злостью дозрею,

Обожжет гарью взрыва страшок,

Что под траки упасть не успею.

Жутковат такой смерти фасон,

Разлететься в ничто, на кусочки,

Только мести во мне гарнизон,

Дать не может себе проволочки.

Вновь бойцом встать есть веский резон

Бьется мир в истеричном припадке..

Это гены стреляют в мой сон,

Оживаю я в солнце догадки