Автор: Мила Беклемешева





Я знаю... Есть хорошие стихи.

Поэтов разных всех мастей.

Но Пушкин! Много выше их!

Его сравнить ни с кем я не сумею.

Ведь Лукоморье Пушкин посещал,

Русалок видел на ветвях нередко.

Близ острова Буяна проплывал

И написал про это дивно, метко.

В его стихах на месте каждый слог!

И слово не заменишь на другое.

Он так прекрасен, так глубок.

Не человек! Явление такое...

Как он я осень трепетно люблю,

С её золотолиственным потопом.

Стихов, как он, увы - не напишу.

Его стихи во мне бегут речным потоком.

Читаю, изумляюсь и грущу...

Что нет его, увы, со мною рядом.

Оглядываюсь и в толпе ищу.

Сказать ему мне очень много надо.

Поговорить. Спросить его совет.

Пройти по парку, весело смеясь.

Необъяснимо, что Поэта - нет!

Но есть - стихи. Их солнечная власть.

Слова простые за душу берут,

В них - русский дух! Особое строенье.

Пускай года, столетия пройдут,

Мы не забудем "чудное мгновенье".