Автор: Владимир Дубровский 3





Стоят ряды огнем обритых кочек,

Шеренги закопченных куличей,

Правее колеи осенний росчерк

И вязы, а на них синод грачей.

Меняет жизнь мейнстримная поломка,

Из рвущих хорды с синусом сердец,

В Сибирь меня, крестьянского потомка,

Звать стал рассудок, вечный сорванец.

Поближе к тем, чьё слово стимулятор,

Снимать я буду взглядом с милых губ,

Где новый самочувствия куратор,

На чудеса окажется не скуп,

Где хорошо утрами в огороде

Сонливость росной свежестью изгнать,

Где лук порей и брокколи- дань моде,

Зачислю я в растительную знать.

Зеленый дождь рожавших к сроку почек,

Их прелый урожай в сырой траве,

Про "Англетер" обмолвился лесочек,

Есенинским прощаньем на Неве.