Автор: Владимир Дубровский 3





Мы часто ошибаемся

С диагнозом клиническим,

Друг другу улыбаемся

Бесчувствием хроническим.

Недолго сибаритами

Живем в роскошной ауре,

Слепцами фаворитами

В рогатом ходим трауре.

Лелеем кровь заразную,

Ничем не излечимую,

Любовь такую разную

И грусть в ней беспричинную.

Букет недугов розовых

В садах, небесных сложеный

Из эр пещерных, бронзовых,

Ребенком нам подброшенный.

Со всеми так случается,

Плыву по морю хвори я,

За веком век кончается,

Мук тянется история.