Автор: Сью Лоуренс





Равных в стрельбе из лука или из арбалета можно найти. Равных - только в любви нету. Сердце кольнёт больно, лишь бы не гинек снова, найз принимаю, правду за ложь, но верю порой на слово. Кто-то, возможно, осудит - кролики да удавы - водят ножом по моей спине ради своей забавы. Разве меня волнует? Нет, я волнуюсь за печень, губы и грудь, лоснится ли кожа, чем теперь нервы лечат, кто ещё синестетик с паническими атаками, и, напоследок, волнуют те, что горько когда-то плакали. Разные пересуды, разные посиделки, сплетни, битье посуды, пьянки почти до белки, желчь, что прикрыли мёдом; смех, что наигранно гадок - это оставьте себе. Этого мне не надо. А у меня есть и омут и личный внутренний карцер. Слушаю своё сердце, слушаю разных старцев. Слушаю и молчу, это куда полезней - это от ранней смерти и многих других болезней. Сердцу позволь песню, пусть полетает всюду: лучше, чем мыть тарелки чтоб снова разбить посуду. Сердце не пишет рапорт, сердце себе на уме, сердцу не будет равных, не было да и нет. Равных в стрельбе из лука или из арбалета можно найти. Равных - только в любви нету.