Автор: Сергей Грицай





Наш бренный мир. Хорош ты или плох?

Ты светлый, чистый или ты исчадье тьмы?

Наш Дом, ты стал таким, каким стать смог,

Ведь мы пришли к тому, чего желали мы...



Мы шли этапами кровавых дней,

От строк Есенина, от постулатов злых.

Грядущее казалось нам светлей,

С тоскливою надеждою окон пустых.



Мы выжили, порвали эту цепь!

Свободы воздух опьянил людскую грудь!

Из пепельных небес явился серп -

Безбожностью и алчностью венчая путь...



Мы стали сытым оком видеть мир,

Где наше мироздание «вязанки плот».

Где ум и честь, устроили турнир,

С научной мыслью, только «пашущей» на плоть.



В стране своей создали новый класс!

Класс потребителя в не бедствующий век...

Кто счастлив здесь? Кто получил экстаз?

Мир олигархов... или нищих и калек?



Отдались мы. Сорвав нательный крест.

На жернов рынка, бросив свой корыстный дух.

Заполнив пустотой свой интерес,

Где вместо Вагнера... дудит в рожок пастух.



Забыли «Просто» и забыли «На»,

Упёрши в «мудрый гаджет» беспорочный взор.

Слышны щелчки – молчит моя страна,

Зато в эфире голосит родной простор...



Мы можем вызвать Вильнюс или Бон,

Улыбку «звёзд» приятелю отправить в блог...

В кривом зерцале Мир наш отражён,

В котором нет контактов с именами...Бог.



В котором нет на небе Его звёзд,

Нет ангелов порхающих в кошмаре снов.

За упокой, где пьют...молча про тост,

МолчА...под крик души...под звон колоколов.



Под новости, где терроризма рёв,

Где Украина с Сирией несут свой прах.

Где каждый в этой жизни не здоров,

Иль новобранец с сединою на висках.



Для нас вещают бесхребетность игр.

Стоит там во главе хозяином наш «рупь».

Играй не дрейфь! Лови фортуны вихрь!

Нет смысла думать. Смысла нет соваться вглубь.



Жизнь в наслаждениях! Вот это шик!

Мир развлекаловки, другое здесь не в счёт.

Как с лампой керосиновой здесь жить,

Когда с судьбой играет тьмы водоворот...



В мир антиразума шагнули мы,

Что двадцать первый век на блюдечке дал нам.

Заложники мы в нём, в стенах тюрьмы,

Где одиночество льёт слёзы по углам.



В нём сериал сплёл крУченую сеть,

Где одноразовость пустая правит бал.

Наш разум, превратив в труху и дерть...

Он за безволие, за НАС... нальёт бокал!



И мы кричим: «Сюда! Услышьте нас!»

Стуча...стучась в стекло, где за слюдой жив мир,

Где вдаль идут...незрячих сотни глаз,

Одетый в грязный камуфляж или в мундир.



Кто так ослеп, ища «погибший» рай,

Не глядя в небо, а в следы от их сапог...

«Мой мир, израненный…порока край»

И засмотревшись вниз...вдруг отвернулся Бог.



Творец смотрел на чёрный пепел тьмы,

Туда, где люди тонут в позолоте зла.

Он лицезрел наш пир в момент чумы,

От каковой в скрижалях...на строкАх зола.



В ночи не зрит Господь сиянье душ,

Молитв не слышит Он прощающих наш грех.

За то желания, где гонор нужд,

Летят смолою в синь...и падают, как снег.



Мы так хотели взмыть скорее ввысь,

Что на пути разбега с Ним порвали связь.

Мы потеряли Бога...Его смысл,

Что затоптали мы в прилипчивую грязь.



Кто мы без веры? Ну, скажите кто?

Гурьба ягнят слепых, установивших гон?

Строка золотая есть в книге святой:

«Без Меня не сделаешь сам ничего…».



Нам по душе дефицит наших чувств,

Жить с Божиим даром любви стало нам лень.

Наш мир духовный иссяк... стал он пуст,

Поменяв ум на роскошь, а пламя на тлен.



Нам по душе жить в печали от слёз,

Где развлеченьем тьмы - наша смерть, наша боль.

Где душИ нашей лист падает с лоз,

Почернев, как дырявая, чёрная толь...



Люди одумайтесь! Не делайте зла!

Из душ божественных в землю выжмите яд.

Мы Его дети...любви и тепла,

Уходящие тенью в свой алый закат...



*****

Палящим зноем... здесь дышит Восток,

Тут ветер дикий и вой колючей зимы.

Наш Дом, он стал таким, каким стать смог,

Ведь мы пришли к тому, чего желали мы...