Автор: Нелли Линдгорст





Не стОит больше. Вряд ли я буду

Посвящать стихи еще кому-то:

Их ведь скрупулезно проверяют

На соответствие фактам реальности,

А результат такой проверки

Чаще всего сугубо отрицательный...



Да и что это, собственно, за стих,

Который вот прямо сейчас, сию минуту?

Так, бело-рваные стенания недоделанной акынши,

Которая, в принципе, согласна

Быть официальной причиной многих бед,

Но только.. Но только вот не надо

Брать грязными руками ее сокровенное.



Описывать хоть кого-то в стихах -

Это долбанное усиление уязвимости,

Это еще одно свидетельство о том,

Как высоко ты пытаешься взлететь,

Де факто оставаясь одним из ползучих.

Даже моя Альда или Серпентина - всего лишь ползучее.

Будь оно хоть триста раз сказочным и сто раз красивым.



А ползучее, пытающееся взлететь так нагло,

Непременно разобьется о камень или оземь,

Это истина, проверена многими столетиями,

Но почему мы всегда вспоминаем о ней, когда поздно?



Я ползу себе вперед, усердно щуря глаза,

Без линз и очков уже ни хрена не видящие,

Я больше не хочу кого-то воспевать или описывать.

Лучше буду говорить о состояниях и безмятежности,

Слышала, что та не предает. Ей это без надобности.