Автор: Наринэ Карапетян





Подобна пляшущим на сцене – песка фонтанчики взметая,

она играла в лаун-теннис. Порхала юбка голубая,

на миг обрисовав колено. Изгибы талии осиной –

и эйс уверенный, победный. Стук туфелек из парусины.

На тропку белую пробора, что делит на два полукружья

волос блестящих черный ворох (их пряди, закрывая уши,

сходились в узел на затылке), глядел он, а в глаза – боялся.

Потом луна над морем стыла. В ладонь ему просунув пальцы,

она кивнула на дорожку, волной дробимую. «Ты знаешь,

вот так и тянет, так и гложет – а что? Глянь, светит – неземная,

мечта безумцев и поэтов. А, может, это просто мячик,

и кто-то синею ракеткой спешит перехватить подачу –

кому аукнется?» Со странным, мерцающим и влажным, взглядом

к нему оборотилась…

Планы война смешала: он с отрядом,

что откололся от Железной дивизии, на Дон подался.

Ни весточки с его отъезда. Сражения. Поход Кубанский...

Однажды наступали. Хутор, казалось, спал. И вдруг – разрывы!

Тела подбрасывало, будто их руки превратились в крылья.

И – гейзер из песка! И вспышка. Последней уходящей мысли

толчок – что лунная дорожка вернет его на берег крымский –

и непременно, однозначно он вспомнит или угадает,

что означал тот взгляд: подачку иль обещание… Слепая

тьма задрожала. Облаками оттерло с солнца пятна грязи,

и синевой умыло пламень. И он смотрел на жизни праздник –

как из обрывков силуэтов срастался мир, а был расколот.

И невозможностью ответа курился дымчатый проселок.