Автор: Тимур Бикинеев





Черкну пером и покажу что было сном.

Старый бородатый странник с раной под ребром.

Он был в горах, летал с золотым орлом,

И становилось только светлее когда раздавался гром.

И я стою в порыве творчества горя огнём.

Сгорел дотла, вдруг тишина и возродившись появляюсь в нём.

Я всё пишу и поднимаюсь выше день за днём,

Я не ищу легких путей и лишь поэтому мой ход конём.

К черту всех этих роботов - рабов работ переработки.

Их всех не видно, как русские подлодки.

Они убиты, как мелкота от рюмки водки.

Они все зомби, что друг у друга вырывают глотки.

Но мне ведь повезло, я не являюсь этим злом.

И как бы вербовать не пытались будет - полный облом.

Нет, я не революционер на пике крутом.

Убивать конформистов? Нет, здесь речь не о том.

Мысли выбиться в люди, порой, слишком приятны.

Проснувшись в понедельник, все падают обратно.

Все наши души уже давным-давно не опрятны,

И лучше я тогда сыграю чёрного пирата.

Мир, там, где ценят только звон монет,

Где порядок в беспорядке уже много лет,

Где что уже не в моде, значит полный бред,

Где вроде было все, но сейчас ничего нет.

Где каждый ждёт, но боится конечного срока,

При этом заражая каждый свободный орган,

Где идти против системы тяжелее рока,

Где всё вокруг посредством бартерного торга.

Не важно, что все хотят отвернуться от порока.

Для святых или грешных не бывает отдельного морга.

Мои слова, как предсказания юного пророка.

Я разорвусь на части и воскресну от восторга.