Автор: Елена Смэлт





Стемнело. Дворик Петербургский

наполнил блёкло-белый свет.

Колодец в небо смотрит с узким

прищуром много-много лет.



А я в ошейнике чугунном

на цепь посажен у столба.

Тату из трещин, словно руны,

набила праздная толпа.



Служу хранителем парадной.

Я старый, малость слеповат.

Мне от души светить отрадно —

меняли б лампы энных ватт.



Гоню унынье межсезонья —

меланхолическую блажь,

когда за ясность в заоконье,

пожалуй, многое отдашь.



Болтаю с подгулявшим ветром.

Метель закутывает в снег.

Мигаю часто ей при этом,

хотя давно, признаться, сед.



Мечталось мне: до генерала

я дослужусь когда-нибудь.

Но дислокация сказалась:

из рядовых — не отдохнуть.



Мечты-мечты! Эх, фонарихой

разжился бы соседний столб,

чтоб мы, мигая страстно, лихо,

порасплавляли лбы из колб!



Да только чином я не вышел:

облезлый, жалкий постовой!

Ах, женщины! Им чин бы выше

и свет бы ярче — не простой.



Но что это? Вокруг вскопали!

На реставрацию несут?!

Я оценён? Открылись дали?

Старинный?..

...плачу на весу...