Автор: Павел Лысиков





Рядовые Афгана.



1



Уж четверть века время стынет,

Когда-то обожжённое войной,

А жизнь нам пишет как и ныне,

Историю кровавою строкой,



С тех пор как эхо опустилось,

Израненым легло на камни

И первый раз ему приснилась

Большая тишина, а не кусками,



Всегда одного цвета камни,

Лишь в надгробиях тускнеют,

Но вновь цветами расцветают,

Когда их памятные слёзы греют,



У них на коже выбитые смертью,

Зарубцевались даты, не сотрёшь рукой

Закат вечерний их покрасит медью,

А ветер пропоёт «За упокой»,



И много здесь парней осталось,

Сейчас - бы было им за сорок,

Детей бы завели как им мечталось

И путь по жизни был бы долог...



2



С прицелом, дёрнулся курок

И пуля взвизгнув полетела,

Разрезав воздуха клочок

И остывать в груди засела,



И у солдата на бегу

Отнялись ноги моментально

И падая он видел на лету,

Как этот мир с ним падал

вертикально,



И ангелом белым, белым

Не коснувшись земли,

Душа его взмыла на небо,

Прокричали во след журавли,



Последний шаг у танка замер,

Не успел он добежать,

Товарищ видел всё, как снайпер

Оставил его здесь лежать...



Лежал он небо обнимая,

В глазах густела синева

И прошептав лишь слово – МАМА,

Застыли губы навсегда,



И маме боль передалась

И вздрогнула она невольно,

Тревожно как-то напряглась

И сердце защемило очень больно...



Но в щель прицела, чуть не плача

Смотрели пристально глаза

И без команды «Пли» - отдача

Машину дёрнула на тормозах,



Через секунду в далеке

Столб пыли, грохота и гари,

Развеял ветер по земле

Всё то, откуда смерть послали...



3



А там в деревне, он был трактористом,

Затем, Военкомат, призвал его в ряды

И стал он здесь танкистом,

Защитником почётным у страны,



Закончилась в горах Афганистана

Так хорошо начавшаяся жизнь,

А девятнадцать лет - как это мало

Совсем как-будто и не жил кажись,



Нас жизнь возводит в разные чины

Кого повыше, а кого пониже чин,

Его в чин мужа, а её – жены,

А смерть лишь в ангельский один,



Им, оставаться, молодыми

Здесь не хотелось ни кому,

Домой вернутся рядовыми,

И каждый в цинковом гробу



И в камне, на металле, – не в кресте

Стоит, - что долг свой выполнили свято,

У каждого по маленькой звезде,

Но вот за что и где погибли, - было снято,



И эти лица на могилах тут и там,

На сельских кладбищах и городских,

Напоминают нам Афганистан

И тех мальчишек вечно молодых,



Песок часов застыл в граните

И не листается тут больше календарь

А память говорит, - вы приходите,

Им дальше в карауле памяти стоять,



Они уже не возвратятся – рядовые,

Своих девчонок не прижмут к груди

И не увидят как родители седые

Их, с горем коротают век одни,



Они связные между Господом и нами,

Пускай передают ему привет,

Не держат зла, и нас прощают,

Что мы живём, а их вот с нами нет,



Для тех кто не вернулся с поля боя

Клин журавлинный в поднебесье,

Исполнит гимн, - мы будем слушать стоя,

За них помолимся все вместе...



…



А дома всё по старому, как прежде,

Былое с будущим в обнимку,

Лишь матери живут в надежде,

С мольбой к тускнеющему фотоснимку...

03. 2009.