Автор: Александр Белоус





Кто сорвался "дикарём" на море

и нырнул под яркий пляжный зонт,

тот полюбит искорку во взоре,

крики чаек, зыбкий горизонт.



Пусть развеет мысли резвый ветер –

здесь реально стать самим собой.

Мне дороже всех чудес на свете

ласковый раскованный прибой.



Волны бьют о берег понемножку,

чтобы ты расслышал их навек.

Вот плывёт по солнечной дорожке

королева местных дискотек.



Только дома ждёт меня девица,

что приемлет странника любым.

Надо бы серьёзно охладиться

от миражных вызовов судьбы.



Разбежишься, да как бахнешь в воду,

до буйков победно догребёшь.

Дышишь среди волн свободным йодом,

а по телу пробегает дрожь.



На песок завалишься загарный,

позабыв про грохот городской.

Волны бродят по морю попарно,

и вовсю мурлыкает прибой.



Но "курьерский" унесёт на север,

и расскажет разум в январе,

как дикарь обрёл в природу веру,

брызгаясь в солёном серебре.



Вечером, паря в квартирной дымке,

под морозный заоконный звон,

кутаясь в тепло родной улыбки,

вспомнишь: Айвазовский "Среди волн".