Автор: Печальная Странница





Если падать так больно с башен замка грёз и наивных сказок, мне наверно не счесть увечий, переломов и синяков. Только всё же считать не надо, просто жить с этой болью дальше. Молча слушать упрёки сильных с гордо поднятой головой. Им не знать, как на деле страшен блеск металла холодных масок, шёпот злой нелюдских наречий и безжизненный ход часов.



Когда дом стал кромешным адом, идиотской бредовой фальши будешь верить и с полок пыльных собирать детский хлам любой. Чтобы дней беззаботных отблеск подержать в исхудавших пальцах. Помнить можно, но только молча. Сантименты запрещены.



Вспоминая те годы страха, замечаю, что был не нужен. Бесполезен и, верно, жалок. Почему-то остался жив.

А порою мне снится волн плеск - место, где хорошо страдальцам. Только взгляд мой такой же волчий. И грехи мне не прощены.



После первого в жизни краха всем казалось, что я сконфужен. А теперь - на лицо забрало, новый уровень старой лжи. И чем хуже мне будет завтра, тем наглее моя усмешка. Вечно стойкий наследник рода - просто конченный мазохист.

Я всё помню: от боли в Метке до убийств в почерневшем доме. Он пропитан багровой кровью, застилающей мне глаза. Декорации из театра приготовлены кем-то в спешке. Старый мэнор, как цирк уродов, Пожиратель - его артист. Словно зверь в ненавистной клетке, я не помню, чтоб свет был, кроме вспышки прямо у изголовья... Круциатус или гроза?



Я всё помню, как будто снова девяносто восьмой, начало мая. Я безоружный, слабый и волнуюсь "Ну как там мать?"



И вчера у порога школы острым камнем сдирая Метку, сожалел о своей гордыне. И о том, что бывал неправ.