Автор: Сергей Мазенков





Берусь творить и белый лист - поближе,

И поострее жирный карандаш,

Как будто в снег нетронутый на лыжах,

И дух морозом схватывает аж!



Теперь в углу отсиживаться глупо,

Копя в слюне утопленный протест,

Поскольку в руки сунули мне рупор.

И вот - качу под шумный благовест,



Сугробы мну,отвергнув осторожность,

Не чуя,куда кинется стезя,

Но из кустов мне хрустнули:"Не можно!",

Что означало,стало быть, - нельзя.



Шершав,как вулканическая пемза,

Наст к лыжам - что,мол,вздёрнули носы?

Из рук моих тут палки вырвал цензор

И молча выгнал с первой полосы.



Велел искать накатанные трассы,

Чуть что не так - хватался за свисток

И рылся в ворохах бумажной массы,

Вынюхивая что-то между строк.



Он ото всех потребовал идиллий,

Дал бегунам по паре новых лыж

И смазал их,да лыжи не скользили,

Но в рыхлый снег проваливались лишь.



А цензор оказался столь проворен, -

Ждал к финишу рождённых им калек.

Он красными флажками семафорил,

Готовя всем медали за пробег.

2017