В февральском парке
мурашки
Ведь важно творчество само
Всему научит
Сказка. Было мне семнадцать лет
Бухта зарастает памятниками прошлого
Лапами ластится
Для тебя сшил пеньюар из синих облаков,
Поэма Мы в разлуке нежность греем
Ах, милый, это был не март...
