Автор: Ирина Ильницкая





о как ты холоден, денёк прозрачный,

мазки каких дрожащих красок

ты набросал на холст невзрачный,

денёк - тоски моей подпасок?

снег принимался и прошёл,

природа замерла в невзгоде,

туман к дороге ангелом сошёл,

одетый в белое не по погоде.

и так маячит у дороги,

сбиваются авто с пути...

расплывчато видны отроги,

до них туману не дойти...

хотя, пути его никто не знает,-

деревьев чёрных пролегла верста,-

дома и дворики он поедает,

воруя с грустного холста.

предмартье, ты такое безнадежье

на скорое тепло в горах!

как северного моря побережье

с свинцовой тяжестью в глазах.

но не ропщу я, и спокойно

до носа воротник свой дотянув,

подолгу у окна стою покойно,

на мёрзлый сплав стекла подув.

наверно, так же вот стояла

моя прабабка у окна,-

полей стелились одеяла,

метель на скрипочке играла

чуть дребежащего стекла...

и ничего с пор не изменилось,

жизнь так же больно хороша,

и знаю я, кому она молилась,

моей прабабки вечная душа!